viernes, 5 de septiembre de 2014

El Camino

Todos los caminos conducen a Roma… menos uno. Y es, no se bien si por este curioso hecho, la mas famosa ruta que el hombre ha conocido, Colón y Marco Polo incluidos.
La peregrinación a Compostela no deja de crecer desde aquellos solitarios 13 peregrinos que llegaron ante el Apóstol allá por 1.978 a los 215.880 que lo hicieron en 2.013. A esta especie de hoja dentada ascendente del gráfico de peregrinos, con picos en los Años Santos, solo el mes de agosto de 2.014 aportará 51.000 más.
Analizando las cifras de las estadísticas de peregrinos, resulta curioso ver que los 9.764 peregrinos de 1.992, se convirtieron en 99.436 en el famoso Jacobeo del 93, año que sirvió de pistoletazo de salida a las avalanchas posteriores, de forma que los peregrinos del Año Santo 2.004 y las del no santo 2.011 ya serian las mismas: mas de 175.000.
Otro hecho: en esta vorágine de datos, solo están contemplados como peregrinos aquellos que llegaron a Compostela y solicitaron la compostelana.
El perfil medio del peregrino, atendiendo a las mismas estadísticas, es de procedencia española (de Madrid o Andalucía), de entre 30 y 60 años y que ha recorrido el Camino Francés a pie empezando en Sarria, con una motivación religiosa/cultural. Como dato adicional, diré que en Sarria, pueblo que no alcanza los 18.000 habitantes, hay las mismas plazas en albergues que en Pamplona, Logroño y Burgos… juntas.
Estos son los datos. ¿Cuál es la realidad?
La realidad no es otra de que existen tantos Caminos como peregrinos sean los que lo recorren, o tal vez mas, pues el peregrino que empieza a andar en Burgos, o en Astorga, o en Frómista,  no es el mismo que se planta ante la obra del Maestro Mateo.
Muchos son los que deciden iniciar la ruta en los Pirineos, bien en San Juan de Pie de Puerto bien en Roncesvalles, la mayoría de 50 años en adelante, extranjeros (alemanes, franceses, coreanos,…), con mochilas enormes, casi siempre en grupo y… sin salirse un paso del Camino, no sea que mal rayo les parta.
Digo esto pues, hablando con unas y otros, nadie, absolutamente nadie, ha dado un paso fuera de los 775,30 kilómetros de flechas amarillas desde San Juan de Pie de Puerto a Compostela, nadie ha visitado Bargota, ni Vilar de Donas, ni La Cogolla… Ahora sí, son legión los ortodoxos del camino, en minúscula, que dicen que el verdadero peregrino solo se aloja en albergues, que el verdadero peregrino solo agradece lo que le ofrecen y no se queja por nada, que el verdadero peregrino hace 40 kilómetros al día, que el verdadero peregrino tiene que levantarse a las 4 de la mañana,…
Ni que decir tiene que tampoco saben nada del Camino aparte de lo que les dicen las guías; que creen, aún ya cuando vuelven a casa, que han recorrido el camino que han seguido tantos otros desde hace siglos para ver la tumba de uno de los discípulos de Cristo; que al ver un capitel de una iglesia con una mujer desnuda se creen lo de que “representa el pecado"… En Grañón, pude hablar con una señora suiza de 70 años que, pesando apenas 65 kilos, portaba una mochila de mas de 12; un chico de Madrid en Castrojeriz, se paso toda la tarde echándose crema en la rodilla porque le dolía un poco después de los 32 kilómetros de ese día, los 41 del anterior y los 37 de hace tres; otro señor alemán en Villasirga, saco de su mochilón un bote de gel de litro, y son muchos y muchas los que llevan ropa y zapatos “de vestir” para ir a cenar a las 6 de la tarde antes de acostarse a las 8 para levantarse a las 4 y despertar al gallo gandul que duerme en su palo.
Pues vale, que cada uno haga lo que quiera o pueda, ese no es el problema, y no voy a ser yo el que diga que esos no son peregrinos, por supuesto que lo son,  el problema es que, al no saber lo que están haciendo, favorecen que gentes que si saben lo que hacen conviertan el camino en un circo. El que llega después se encuentra con un negocio implacable, con un camino que año tras año se convierte más en un parque temático lleno de centros comerciales jacobeos e iglesias cerradas bajo siete llaves no sea que veamos mas de lo que interesa.
Y luego están los locos del Camino. Gente que vive en él, que se pasa el año yendo y viniendo, gente mayor en su mayoría, que siempre van solos o con su perro, que van vestidos con ropa que ya jamás podrá volver a estar limpia, que sobreviven con su pensión sin más oficio o beneficio que andar mientras les dure, que a veces encuentran un trabajillo en algún albergue cuya remuneración es hospedarse en él algunos días sin pagar, que no andan pensando en kilómetros ni en etapas, sino en llegar al albergue de la Luisa porque ella los trata bien, o de José porque habla con ellos; que tienen seis compostelanas y ya no quieren mas papeles que digan que son peregrinos y que tienen una indulgencia de alguien que no puede otorgarla,…
Son personas como Arnold, Jaume o Ingrid, aquellos que hayáis recorrido el Camino conoceréis a otros como ellos. Son ellos para los que el Maestro Mateo saco de la piedra la Gloria, y para los que el Maestro Esteban esculpió la fachada de las Platerías; son ellos los que aparecen en los capiteles de Frómista o en las arquivoltas de Carrión; y es para ellos para los que Domingo de la Calzada tendió puentes y Juan de Ortega hizo luz la piedra.
Ellos no están en las estadísticas. Ellos son el Camino. Este con mayúsculas.

martes, 12 de agosto de 2014

Andaluces

¿Que somos vagos y hablamos mal?

Séneca
Trajano
Adriano
Maimónides
Averroes
Antonio de Nebrija
Luis de Góngora
Gustavo Adolfo Becquer
Diego Velazquez
Bartolomé Estevan Murillo
Mariana Pineda
Emilio Castelar
Nicolás Salmerón
Niceto Alcalá Zamora
Blás Infante
María Zambrano
Antonio Machado
Rafael Alberti
Federico García Lorca
Vicente Aexandre
Juan Ramón Jiménez
Pablo Picasso
Manuel de Falla
Lola Flores
Rocío Jurado
Paco de Lucia
José Monje, Camarón
Antonio Gala
Antonio Muñoz Molina
Carlos Cano

...eah... a mamahla!!!

martes, 3 de junio de 2014

El Borbonazo

-          ¡¡Vaya sorpresa!!
-          Pues haber elegido muerte.
Y es que nos ha pillado a tod@s a contrapié esto de la abdicación del Rey.
Según el mismo Rey nos dijo en su discurso de ayer, la decisión fue tomada en enero y se le comunicó a los lideres del bipartidismo en marzo. Sin embargo es ahora cuando la decisión se hace pública.
No podemos negar, como siempre que se produce cualquier otra decisión política, el contexto, y en este caso, las elecciones al parlamento europeo creo que han sido decisivas, pues en urnas que “no valen para nada” es donde mejor nos expresamos los ciudadanos de este país, porque al parecer en las urnas importantes se nos encoge un poco el brazo.
Resulta que por unas cosas u otras, el resultado ha sido un tanto inesperado, y resulta que si la tendencia continua en futuras elecciones, es posible que ni un partido ni otro tengan una mayoría, ya no absoluta, si no tan siquiera estable para impedir que PODEMOS, IU y quién sabe quien más, eleven al Congreso una petición formal para realizar una consulta popular, modificar la Constitución y establecer la 3ª República.
Ante esto, el enroque del Rey: abdicar, apelar a nuestros sentimientos hacia él, sustentados en una frase pronunciada el 23 de febrero de 1.981, y dejar el tema en manos de la persona más preparada que pueda haber en España, que qué casualidad que es su hijo. Y recordemos que toda renuncia seguida de su correspondiente relevo, siempre funciona, y si no ahí tenemos al Papa, que mira que moderno que es...
Pero vamos a ver ciudadano Juan Carlos… ¿ya si se le puede llamar así?... ¿no es más cierto que usted no tenia otra cosa que hacer que proclamar, divulgar, promover y ensalzar a España ante todo el que tuviera oídos que prestarle? ¡¡¡Que eso no es picar en una mina!!!
Y queridísimo Felipe VI, ¿no es verdad que usted no sabe lo que vale un crédito universitario en Stamford, Oxford o Cuenca? ¡¡¡Que no ha estado recogiendo aceituna en Baeza!!!
Las concentraciones por la 3ª República no se han hecho esperar apenas horas, pero aún así llegan tarde, la carrera ya ha empezado y el Borbón esta ya en la segunda valla. Pero claro, tampoco es de extrañar, pues si bien las intenciones republicanas son razonables, incluso diríamos que correctas, no quiere decir que una 3ª sea la continuación de aquella 2ª. No puede serlo. No solo la forma de gobierno definió a la 2ª República, ni mucho menos, pues su verdadero ser era Machado, era Giner de los Ríos, era Azaña,  era Sánchez-Albornoz, era Federica Montseny,…
Al menos nos queda el consuelo de una institución que mal que pasen los años, siguen impertérrita, resistiendo envites estoicamente sin moverse un milímetro, y es que mientras hemos conocido a cuatro presidentes de gobierno, tres papas y dos reyes, solo conocemos a un presentador de Saber y Ganar.
¡¡¡VIVA JORDI HURTADO!!!

lunes, 14 de abril de 2014

83



Éibar, Sahagún, Jaca, allí ondearon primeras
tres líneas de altos horizontes y limpios vuelos,
quilla de la razón sobre las mentes oscuras,
verdad buscada y no yugo de viejos recelos

La sombra de negros dientes
cayó sobre aquellos justos,
odio su ruin estandarte,
miedo su único triunfo.

Bombas, balazos, morteros,
ecos de aquella locura,
fosas, muertos y torturas
mancharon nuestras cunetas.

Ochenta y tres luces lilas, rojas y amarillas
Ochenta y tres ojos que vieron claro futuro
Ochenta y tres bocas que proclamaban anhelos
Ochenta y tres años se cumplen de un sueño


martes, 1 de abril de 2014

Abril

Si alguien nos enfrentara, en una de esas elecciones imposibles entre nuestros sentimientos, a la disyuntiva de elegir uno de los meses del año, sin duda la elección ideal debería de ser abril.

Abril es el mes en el que el invierno tenebroso es por fin vencido por las flores y las abejas, guerreras incansables, más poderosas que el mismo acero.

Abril es el mes en el que nuestro día se alarga, en una carrera de júbilos que nos llevara, a finales de junio, a haber hecho del Sol el más querido de nuestro aliado, y a no dudar en erigir, a orillas del mar oscuro, piras en su ayuda cuando su poder se debilita.

Un primero de abril finalizó, de una forma u otra, el enfrentamiento que asoló este país durante tres largos años.

Un cinco de abril nacía en Nagoya, Japón, el genial Akira Toriyama, que creó unos dibujos que nos marcaron a tod@s y que tratan de una familia y de unos amigos imperturbables por más trampas que se encuentren en su camino.

Un siete de abril se celebra en todo el Mundo el día de algo tan atacado hoy como la Salud.

Un doce de abril, Yuri Alekséyevich Gagarin, vio la Tierra por primera vez desde el espacio en un acto increíble del que aún no conocemos hasta qué punto será trascendente en el futuro.

Un catorce de abril llego un sueño, vivo hoy como nunca.

Un quince de abril nacía en Vinci un niño al que su madre decidió llamar Leonardo.

Shakespeare, Cervantes y Einstein también tienen su recuerdo en este mes, figuras esenciales para la Humanidad, cuyas enseñanzas cada día se infringen más.

Un veintitrés de abril celebramos el día internacional de algo tan esencial como el libro, vehículo fundamental de la Historia, del amor y de la vida.

Un veinticuatro de abril, el telescopio Hubble nos da sus primeras imágenes del espacio exterior, y nos conciencia de que este insignificante planeta es una isla en la inmensidad que tenemos que cuidar sobre todas las cosas.

Un treinta de abril la desaparición de una persona infame, al fin, da la puntilla final a la Segunda Guerra Mundial.

Y en la noche que une abril y mayo se celebra en Europa la noche de Walpurgis, o de las brujas, mistérico festejo ancestral.

Y entre toda esta alegría que hace del mundo un lugar mejor, al menos por unos momentos, llegas tú, Abril entre abriles, regalo de tus padres y alegría de tus abuelos, como una Estrella del Norte, que guía a los que te rodean, como a Ulises, a un futuro que ahora será mejor.

Ven pronto Abril, miles de besos te esperan.

Tu tío.

martes, 25 de febrero de 2014

Antonio Machado 75º aniversario

No podía dejar este blog de honrar al que debe su nombre en el 75º aniversario de su muerte.
Por ello, os enlazo al Diario de Almería, donde mi padre ha publicado un artículo sobre El Poeta.
No dejéis de leerlo.

Diario de Almería - Palabra en el tiempo
(elalmeria.es, 23.02.2014)

lunes, 24 de febrero de 2014

Golpistas, mentiras y cintas de vídeo

Anoche, el programa Salvados de Jordi Évole emitido por La Sexta, llamado “Operación Palace”, se convirtió en un hito de la historia televisiva española a la altura de Uri Geller, Encarna y las empanadillas o el gran Gila.
El programa explicaba minuciosamente, con colaboraciones de políticos y periodistas de la época, una verdad inventada sobre aquel 23 de febrero de 1.981. Lo creyéramos o no, y conste que yo me cuento entre los primeros, el ejercicio televisivo, fue una verdadera joya cinematográfica, un alarde de la televisión, que por un momento asomo la cabeza entre el futbol y el corazón y nos demostró lo que aun hoy, en la época de las redes sociales y la comunicación on-line, es capaz de hacer.
La cosa no es nueva, ya en 1938 Orson Welles y su Guerra de los Mundos, hizo que un país entero se atemorizara ante una ficción presentada como realidad por un medio de comunicación. Y el porque tampoco es nuevo…
Aquellos ciudadanos norteamericanos de hace 76 años creyeron que estában siendo invadidos por extraterrestres violentos porque aquello podía ser cierto, o mejor dicho, como no sabían que podía ser cierto o no, puesto que nada sabían sobre el tema ni nadie les había explicado nada, era posible que los marcianos nos atacaran.
A nosotros anoche nos paso igual, creímos lo imposible, lo improbable y lo disparatado porque en esta bendita ignorancia en la que le gusta vivir a este país, todo cabe. Aunque no sepamos exactamente lo que se nos oculta, sabemos que es mucho, y que ocurre en todos los ámbitos, ya sea en la política, en la monarquía, en las grandes empresas,… así que cuando nos cuentan un cuento… nos lo creemos.
¿Cuántas falsedades nos hemos creído? ¿Cuántas verdades nos han sido ocultadas?
Estas dos cuestiones son con las que anoche nos acostamos muchos en este país, así que, señor Follonero, ¡¡¡ BRAVO !!!

jueves, 20 de febrero de 2014

Patriotas

Les gusta llamarse así, aunque su limitada razón les impida hacerse una idea de lo que eso significa.

Patriotas se dicen, a veces con tanto ahínco que remontan la existencia de su filia a los Reyes Católicos, incluso, en un alarde de malabarismo histórico, erigen a aquel legendario Pelayo en punto inicial de algo que, en sus mentes, toma la forma de España.

Patriotas se dicen, denostando ocho siglos en los que aquellos árabes, separados por abismos ideológicos e intelectuales de estos árabes, enriquecieron nuestra cultura y nuestro pensamiento de manera inmensurable.

Patriotas se dicen, mientras no son capaces de encontrar puntos en común en el diálogo ni lazos de unión más allá de “es que siempre ha sido así” o “es lo que hay”.

Patriotas se dicen, y se les ponen los pelos como escarpias cuando se les nombra la República y se rasgan las vestiduras cuando se esgrime la bandera tricolor, y hacen un esfuerzo titánico para equiparar esa idea, que supuso para esta tierra el único periodo de verdaderas libertades publicas y personales y auténticamente democrático de su historia, con otra mucho mas oscura, ruin y asesina a la que curiosamente añoran.

Patriotas se dicen, mientras intentan por todos los medios cobardes y con intenciones veladas destruir aquellos pilares sobre los que se asentó, con grandes sacrificios políticos e ideológicos, esto que hoy llamamos democracia: las pensiones, la sanidad, la educación, los derechos laborales y sociales…

Patriotas se dicen, pero apoyan toda su fuerza en algo que no nos dejaron ni Pelayo, ni los moros, ni el Cid, ni los Reyes Católicos, ni la República, ni nadie, y que es el insultante y denigrante conformismo que mostramos siempre ante las decisiones de estos salvapatrias. Y cuando, por alguna razón que les resulta inalcanzable, no es así, nos convertimos en simples terroristas urbanos alentados por no sé qué intereses espurios.

Patriotas se dicen, a la vez que se muestran incapaces de concebir un sentimiento de patria que no sea el suyo mismo: uno, grande y hasta el cuello de cadenas forjadas en el miedo y la muerte.

Patriotas se dicen, y cierran su patria a inmigrantes que prefieren jugarse su vida en un salto, en una barquilla, en un muro, mientras la abren a criminales y genocidas que se jugarán la nuestra.

Así que contra ellos, como siempre, la Historia; y con nosotros, aquel “guerrillero loco que mataron en Bolivia y cuyo fusil ya nadie se atrevió a tomar de nuevo” (*), que pese a renunciar explícitamente a patria física alguna, lanzó a los vientos un grito que deberíamos oir tal y como él lo oía: ¡¡¡ PATRIA O MUERTE !!!

(*) "Papá, cuéntame otra vez", Ismael Serrano, Atrapados en azul, PolyGram Ibérica, 1997

miércoles, 22 de enero de 2014

“El Milenarismo va a llegar”

Decía, borracho como una cuba, Francisco Arrabal en un programa presentado por el infame Sánchez Dragó.
Y ahora lo dicen los almerienses, con el tono de la niña de Poltergeist, pues los rancios gobernantes municipales se disponen a celebrar los mil años de la fundación de la ciudad.
Allí donde los romanos asentaron un destacamento de costa, el Portus Magnus, con comercio muy importante con el Mediterráneo de garum, salazones y cerámica; allí donde los íberos establecieron una población marinera dependiente de Urci; allí donde en la primera mitad del siglo X, se fundo al-Mariyyat Bayyana (“la atalaya de Pechina”) por Abd al-Rahman III para la defensa de la costa de Pechina;… allí, digo, se proclamó, tras el desmoronamiento del Califato, la taifa de Almería, que es lo que cumple mil años en este 2014.
La Historia anterior no importa, pues a los que les toco en las urnas gobernarla, la obviaron como obviaron tantas cosas, y a los que les toca gobernar ahora, alguien les ha iluminado la frente y ha puesto en marcha una… nada. Mas aun, pues arguyendo la crisis, arremeten contra lo primero que se les interpone, que es la cultura, y proponen, en un alarde de pensamiento ilustrado, que la primera decisión para celebrar el Milenio es… cerrar la Alcazaba por las tardes… no vaya a ser que, ebrio de milenarismo, vayas al núcleo árabe de la ciudad, te guste lo que veas, leas algo sobre ello, te vuelvas moro y pongas bombas!!!!!!!
Que digo yo que será esto, pues la otra opción es que no quieren milenio árabe, que prefieren pendón castellano, mucho más acorde para la instrucción vertical de los amados ciudadanos, pero que algo tendrán que decir al respecto no vaya que luego venga otro y se apunte el tanto.
Faltaría más.

jueves, 16 de enero de 2014

Fuego de San Antón

16 de enero. San Antón. Mientras escribo, oigo los petardos con los que se celebra la fiesta en mi barrio y, esta noche, se prenderán hogueras en multitud de lugares, invocando quizá, los poderes del santo.

Antón Abad, que vivió hace más de mil setecientos años, se echó al desierto en busca de soledad para sus meditaciones, que de ellas tenia costumbre, y allí supo que otro eremita ocupaba una cueva cercana. Guiado por un lobo y preguntando a un sátiro y a un centauro que se encontraron por el camino, encontraron al anciano y Antón le pidió que le acogiera como discípulo. Así lo hizo y el cuervo que le traía el pan al eremita, a partir de ese momento trajo dos. Resultó al fin que al eremita no le quedaba mucho de vida y, al morir, Antón lo enterró con la ayuda de un león, que con sus garras, cavó la fosa en la dura roca.

La historia, oculta por supuesto bajo el halo de ortodoxia con el que la Iglesia tapa todo aquello cuya explicación despertaría otras preguntas de aun más difícil respuesta, y más comprometida, es todo un compendio de simbolismo, con figuras alegóricas que se sumergen en la tradición arcana, en lo iniciático. No es este el momento de eso, quizá mas adelante...

Los caballeros franceses que, siglos después de la muerte de Antón, trajeron su cuerpo de Egipto, fundaron la Orden de los Caballeros Hospitalarios de San Antón, mucho más prudentes y discretos y mucho menos famosos por tanto, que sus hermanos templarios. Cerca de la población burgalesa de Castrojeriz, está la que fue la principal encomienda de la Orden en la Península, el Monasterio de San Antón de Castrojeriz. Desde allí, los caballeros tejieron una red de hospitales en ayuda del peregrino a Compostela y, se dice, que sabían curar una dolencia llamada "Fuego de San Antón", especie de gangrena, confundida a menudo con la lepra, causada por el cornezuelo, un hongo que parasitaba los cereales, base alimenticia, y casi siempre única, en la Edad Media.

Hoy, la cultura popular que aún nos queda, transforma a aquel buscador de conocimiento en el santo patrón de los animales. Muchos han sido las figuras santificadas que sabían hablar el "lenguaje de los pájaros", como Francisco de Asís, el abad Virila o Millán de la Cogolla, siempre acompañados por sus perros-guías.
Aun así, pese a la banalización de los acontecimientos de la vida de Antón, reducidos a bendecir animales de todas clases en largas colas de gentes y mascotas, se prenden hogueras. Cuando el hombre, desde la noche de los tiempos, ha notado desasosiego, prende piras en lucha cara a cara con la oscuridad, buscando algo que sabe que ha perdido pero que ya no sabemos dónde ni cuando.

Curioso que sea en Burgos donde se instalaron aquellos antonianos y que sea en Burgos donde un barrio entero lucha hoy contra la oscuridad fascista del dinero urbanístico.

Que San Antón les ayude. ¡ANIMO!